El sol de invierno.
Tarde de diciembre.
Hojas en el suelo.
Frió en mi cuerpo.
El viento me vence.
En el paseo del ocaso
de una tarde por un
campo de tristeza.
El reloj en sus manecillas
son las cinco y cuarto.
El sol se despide.
No se hasta cuando.
Es invierno.
Triste estación.
La navidad espera.
Las lagrimas se asoman
por mis mejillas.
Tristes recuerdos.
Navidades de luces y colores.
Sueños vencidos.
Nada es igual.
Vuelvo cabizbajo
a mi posada.
Tarde de cenizas.
La televisión me aburre.
Vende la felicidad
en el cementerio
de los vivos.
La tarde es fría.
Los árboles de navidad
lucen en los balcones.
Son las siete de la tarde.
Es día de nochebuena.
Noche de melancolía.
Tarde de diciembre.
Hojas en el suelo.
Frió en mi cuerpo.
El viento me vence.
En el paseo del ocaso
de una tarde por un
campo de tristeza.
El reloj en sus manecillas
son las cinco y cuarto.
El sol se despide.
No se hasta cuando.
Es invierno.
Triste estación.
La navidad espera.
Las lagrimas se asoman
por mis mejillas.
Tristes recuerdos.
Navidades de luces y colores.
Sueños vencidos.
Nada es igual.
Vuelvo cabizbajo
a mi posada.
Tarde de cenizas.
La televisión me aburre.
Vende la felicidad
en el cementerio
de los vivos.
La tarde es fría.
Los árboles de navidad
lucen en los balcones.
Son las siete de la tarde.
Es día de nochebuena.
Noche de melancolía.
